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Au XVI ème siècle, San Win, un puissant seigneur birman, désire fonder un temple démesuré qui marquera son passage en ce monde. Dans les entrailles de la terre, sous les premières fondations, il découvre un ancien temple. Trois miroirs en ornent le centre. Le premier fait appel à Zumiwa, le dieu souterrain. Le second annonce la venue de Tiamin, la reine des insectes. Le troisième absorbe l’âme de celui qui prononce la prophétie et confère à ce dernier, contre sa damnation éternelle, de terrifiants pouvoirs. San Win commet l’irréparable. Devenu un dieu vivant, il sème la mort autour de lui.

Je me prénomme Sam. Je suis flic à Manhattan. Mon collègue, c’est Twitch. On nous connaît pour avoir bossé avec la Spawn, le super rejeton venu d’outre tombe. Mais parfois, on a de vraies enquêtes, tout ce qu’il y a de plus normal, avec des truands et du complot capable de mettre en jeu notre carrière. L’histoire ? Je vais vous expliquer. Mon vieux pote Pete vient de débouler chez moi. Voilà vingt ans qu’on ne s’était causé. Il me raconte un truc complètement dingue. Lui et le sénateur Sean Halloran, candidat à la Présidence, avaient une liaison homosexuelle.

En 1980, j’ai lu un polar des plus étranges qui s’appelait « Monsieur cauchemar ». L’auteur ? Pierre Siniac. Un personnage qui aurait pu figurer dans ses propres romans. Des idées incroyables, des polars fantastiques car uniques. « Monsieur cauchemar », c’était d’abord une ambiance : brouillardeuse, très brouillardeuse même. Et un fait social : la grève de la police. En 1959, était-ce possible ? Pierre Siniac l’a rendue possible cette grève, et l’on y croit. Et puis, il y a les 2 principaux personnages : un enfant passionné de polars, et un bouquiniste.

Nous sommes dans les années 20, au temps de la prohibition et de l’essor de Fetid City, quelque part dans le Nowhere. Elmore Edison est désormais grand-père. Il ne tourne plus très rond, tout comme Sunny Day, sa tendre épouse indienne, qui parle aux ours dans la nuit. Mais lui, s’il bafouille ou s’il cafouille, cela vient surtout de son alcool décapant qu’il fait lui-même dans son alambic. Un tord boyaux à vous déboucher les artères ! Pourtant ce tord boyaux, les mafieux locaux ne vont plus tarder à se l’arracher. D’un côté, il y a le Belge et de l’autre, ce rital de Don Pellegrino.